Accio!

Поцелуй

Читать рассказ под песню: «Santa Mariya» - Boubacar Traore с альбома «African Mosaic – Mali»

А тебе разве не больно стоять и провожать его взглядом, когда ты знаешь, что он уже никогда не вернется. Не вернется….
Грустно, очень тяжело и почему-то больно. А почему - ты так и не знаешь. Просто больно, тихая и тупая боль, которая распространилась по всему твоему сердцу и уже тихонько подкрадывается к твоей душе.
Жаль…. Очень жаль, что все так закончилось, ведь могло бы быть иначе - лучше. Могло, но не стало. Ответ и на этот вопрос для тебя - загадка.
Пусть остается все как есть. Пусть тихая и глупая боль растекается по тебе, пусть он исчезает в закатном свете солнца, и пусть твои вопросы остаются всего лишь вопросами, так намного интереснее жить, не правда ли?
Ты никого не винишь, ни себя, ни тем более его, ни даже, как в таких случаях принято, общество. Это было закономерно, так оно и должно было случиться. Тихое и покорное подчинение неведомой судьбе, чьи пути неисповедимы, но известны. Ты не будешь ждать его, не будешь ловить последние секунды его растворяющегося образа, ты просто будешь жить дальше, вдыхая и выдыхая воздух, как делал до него, как делал это вместе с ним.
Абсолютно ничего не изменилось, просто сейчас с тобой нет его, но это не беда, ты переживешь, ты многое переживал. Ты сильный. И сила - не в мужестве, сила - в слабости твоего открытого и одинокого сердца, которое привыкло быть холодным и биться так тихо-тихо, чтобы никто его не заметил, чтобы никто не обидел, чтобы только дышать. Дышать…. А сейчас ты его слышишь, слышишь бой своего сердца? Нет, оно привыкло….
Но, иногда, очень редко, спустя много лет после вашего закономерного конца, ты вдруг слышишь то ли стук, то ли плач или своего или его сердца, и тогда почему-то тебе так хочется ловить секунды его растворяющегося образа и помнить его прикосновения, но это редко бывает и очень недолго. Призрак, а вот чего, ты до сих пор не понял, но это ведь интереснейшая загадка, да?

***
- Хочешь, я спою тебе песню, - ты нежно смотришь в его серебряные глаза.
- Нет, лучше расскажи, - и он так же нежно смотрит в твои.
- Я тебя люблю…. – твои губы скользят по его рукам, по его гладкой шее, вам обоим так приятно, так сладко.
- И я люблю тебя, - только и может сказать он, чтобы замолчать в страстном поцелуе твоих неистово желанных губ. Его тонкие руки обвиваются вокруг твоей талии, теплая дрожь прокатилась по всему твоему телу, желание нахлынуло, но ты только целуешь, тебе больше не надо, его губы, его глаза.
- Люблю, – это слово вы возвели в ранг непростительных заклятий. – Люблю, - ты множество раз повторяешь это слово, не понимая, что оно несет с собой смерть, как тот зеленый луч, что спас твою жизнь. Но лучше умереть тысячу раз, чем никогда не упиваться пьянящим вкусом его алых губ. Лучше просто не рождаться на свет.
Только поцелуй. Один, страстный, желанный, немыслимый. Всего один, а потом ты уходишь, чтобы окончательно не потерять свою душу, чтобы навсегда не умереть. Но зато, какая прекрасная это смерть. Почему-то ты сразу представляешь розы, много-много лепестков белых роз, именно белых. Облака…. Но тебе до них далеко, и это совсем другая история. Сейчас твой поцелуй. Сейчас его объятия.
- Ты существуешь, чтобы спастись, а я умираю. Я ухожу, потому что смею еще мечтать…. – ты хотел уйти первым, но не получилось. То ли слезы, то ли отблеск света в его глазах заставили тебя остановиться и еще раз вкусить то, от чего ты никогда уже не откажешься - от его губ.
- Господи, прости меня, грешного, прости, но я погибаю здесь и сейчас, и никогда мне уже не воскреснуть. Господи, прости…. – молитва и поцелуи, молитва и слово заклятия смерти – люблю…. Люблю…. Люблю.
Он тоже их шепчет, только шепчет…. Неужели его сердце…. Нет, он любит, просто любовь для него оказывается чем-то вроде жизни, а может и рая. Да, так оно и есть, он счастлив.
Поцелуй, всего лишь один поцелуй, но какой, его не забыть, но и не вспомнить, он остался в той реальности. Куда ты попадаешь только вместе с ним, только ради него.

***
Но однажды, это было тем прошлым закатом, в его взоре ты увидел дождь. Наверное, это любовь. Настоящая, несчастливая, та, которая приносит смерть - твоя любовь.
И тогда, тем прошлым закатом, он ушел, как будто его и не было с тобой, и даже поцелуй не нашел повторения, он затерялся где-то посреди ваших смертей и ваших жизней.
Ты не искал призрак его образа, ты не грустил, только что-то вроде боли или, может, жизни поселилось в твоей душе, твоем сердце, твоем теле. Но это ничего, бывает. Наверное, даже проходит.
Ты не грустишь и не плачешь, ты не страдаешь, тебе и легко, и тяжело, а от чего? Пусть Господь ведает о том, ведь это он посылает нам наши чувства, которые лучше бы нам не испытывать.
Поцелуй, один, но который так легко и невозможно забыть.